Carlos Cuauhtémoc Sánchez

Carlos Cuauhtémoc Sánchez debe ser el peor escritor del mundo. En serio. Porque no se trata sólo de que sus temáticas sean patéticas y de que su absurda visión de la realidad date del siglo II. Se trata, también, de que sus textos son ñoños, mamones, melosos y fomes y sus historias parecen sacadas de testimoniales gringos noventeros.

Es cierto, dejé de leer a Cuauhtémoc a los quince años. Pero debo haber pasado por cinco o seis de sus libros antes de abandonarlo. Por supuesto "Juventud en éxtasis", "Un grito desesperado" y "La fuerza de Sheccid" estuvieron entre ellos. En mi adolescencia estaba demasiado de moda como para ignorarlo. Ahora doy gracias de que nadie, bajo ninguna circunstancia, me pueda incitar a leerlo otra vez.

No tengo nada contra la autoayuda. De hecho, a veces  me gusta. La autoayuda bien escrita tiene muchos beneficios. Mejora el ánimo, entretiene, da risa. Pero Cuauhtémoc Sánchez no logra ninguna de las anteriores. Por lo menos no conmigo.