Bárbara Wood

Odio a Bárbara Wood. En serio. Odio sus tramas mamonas y predecibles, sus protagonistas que siempre son mujeres dependientes que sólo se validan a través de la opinión de un hombre que las quiera y sus finales cebollas. La verdad es que le di varias oportunidades, porque a los trece años me negaba a creer que alguien tan famosa fuera tan mala y porque incluso hace un par de semanas, cuando una amiga compró uno de sus libros en la feria artesanal de Algarrobo, lo terminé leyendo mientras tomaba sol. Pero no. Sigue igual.

Mi problema con Bárbara no se basa solamente en sus textos insípidos. Creo que aunque tuviera una buena historia que contar, no sabría cómo hacerlo. Se queda en los paisajes generales, en las personalidades torturadas, en las frases de novelita rosa para todo público. Uno nunca llega en realidad a conocer a sus personajes. Son poco reales, poco queribles, y es improbable que alguien se sienta identificado con ellos. Yo, por lo menos, nunca lo he logrado. Y lo he intentado varias veces. "Las Vírgenes del Paraíso", "Bajo el sol de Kenia", "La casa maldita" y "Canción de cuna" son algunos de los libros de la autora que han pasado por mis manos.

Bárbara Wood representa todo lo que no me gustaría ser. Una escritora repetitiva, sin vida, sin brillo, sin chispa, sin crítica. Una mujer que quiere aparecer como luchadora y defensora de los derechos de todas las otras mujeres contando historias terribles de culturas que no conoce, pero que en realidad se queda siempre en lo superficial, en lo básico, en lo que vende.

Por eso odio a Bárbara. Porque es mala de verdad y, al parecer, a nadie le importa.